Veste grossa

Que morte delirante,

E acima de tudo viciante,

Esta que me foi escolhida para usar.

No alto da colina,

A neve começa a cair,

E o frio a se expandir.

Com minha foice,

Grito aos ventos,

Com pulmões cheios ,

Que se inflam a cada pensar.

Atinjo os meus pensamentos,

Com poderosas rajadas,

Para depois em vão,

Escutar o assovio do vento,

Que se desfez em minha fechada mão.

João Paulo Capovilla Francischini 06-01-2012